— Я знаю, что у Вас через пару недель начнется фестиваль «Песня Булата», который вы проводите теперь в Одинцовском районе. Я слышала от друзей, что Вы его придумали…, вернее, что он Вам приснился! Неужели так бывает? Расскажите об этом подробней, пожалуйста.
— Осенью 2010 года я заболел. «Проснулась» старая травма позвоночника, которую я приобрёл на Крайнем Севере много лет назад. Уколы, лекарства, мази и почти полная неподвижность. В больницу я не поехал, решил выздоравливать дома. Не первый раз такое.
И вот однажды, предрассветный сон представил мне яркую и радостную картину: торжественная церемония награждения, солнце во всё небо, праздничная атмосфера, грандиозный праздник, алая дорожка, по которой идут красиво одетые люди, улыбаются и несут в руках … нет, не Голливудских «Оскаров», а бронзовые фигурки, точь в точь как памятник Булату Окуджаве на Арбате.
Я присмотрелся, а люди эти сплошь знакомые мне барды и поэты: счастливые, услышанные, награждённые. А по обе стороны дорожки — тоже знакомые все лица, радуются, бросают цветы, ликуют.